颗子弹会从你的眉心穿进去’。”

林锐把格洛克17举起来。

枪口指向汤普森的眉心。

“我不是来投降的。”

他说。

“我是来兑现那颗子弹的。”

汤普森的脸色变了。

不是恐惧，是愤怒。是一种被欺骗了太久的、终于意识到自己一直在被玩弄的、从骨子里涌上来的愤怒。

他的手伸向腰间。

但他腰间没有枪。

布伦森的手从枪柄上抬起来了。

地图桌旁边那十五个人的手指搭上了扳机。

天花板上的三个红点重新亮了起来——一个在林锐的额头，一个在他的心脏，一个在他的右手。

林锐没有动。

他的枪口还指着汤普森的眉心。

他的手指搭在扳机上。

指腹感受着那个冰凉的光滑曲面。

“你可以开枪。”林锐说。

“你开枪，我的狙击手也会开枪。你的狙击手也会开枪。所有人都会开枪。然后这间大厅里的人，至少会死一半。你可能是那一半里的。也可能不是。我不知道。你也不知道。”

他看着汤普森的眼睛。

“但我知道一件事。米歇尔不会让我死在这里。因为他还欠我一颗子弹。7.62毫米。苏联制的。他等了十年。他不会让别人替他收这笔账。”