阳城外。

官道上，无数士人百姓扶老携幼，向南逃亡。他们有的赶着牛车，有的挑着担子，有的徒步跋涉。车辆上堆满了书卷、竹简、典籍——那是华夏千年的文明结晶，是他们宁愿舍弃家产也要带走的瑰宝。

“快走！胡人要追上来了！”

“别管那些书了！命要紧！”

“不！这些书不能丢！这是我们的根！丢了根，我们还算是汉人吗！”

一个中年文士死死抱着一捆竹简，不肯松手。他的妻儿在前面哭喊，他却置若罔闻。

胡骑追上了他。

一刀，两刀，三刀。

竹简散落一地，被马蹄践踏。鲜血浸透了那些刻着文字的竹片，模糊了上面的字迹。

“不——！”

天幕下，无数文人痛哭失声。

戏志才跪倒在地，泪水纵横：“那是……那是《尚书》残卷！那是《春秋》！那是……那是我们的文明啊！”

贾诩面色铁青，双手攥得骨节发白。他一生以阴狠毒辣著称，杀人无数，从不心软。但此刻，他竟感到一阵彻骨的寒意——那是对文明毁灭的恐惧，对种族灭绝的愤怒。