磨穿的信。

第二天上午，太阳照常从东边升起来了，金色的光铺满了整个营地，把沙丘的脊线镀上了一层耀眼的、像熔金一样的颜色。

训练场上没有人。那两百个军官站在空地上，端着枪，枪口朝下，眼睛看着指挥部那扇紧闭的门。

没有人说话，没有人动，只有风从北边吹过来，卷起沙粒，打在铁皮屋顶上，沙沙作响。

林锐站在指挥部里，面前放着一部黑色的卫星电话。电话的屏幕亮着，显示着一条未读消息，来自巴马科，用词很官方，落款是“马里政府军总参谋部”。

林锐已经看了一遍，又看了一遍，第三遍的时候他不再看文字本身了，而是在看那些词之间的空白和距离，从中揣测写这封信的人是在什么状态下落笔的。

小科洛尔坐在桌对面，双手放在膝盖上，手指微微蜷曲着。他的脸上没有任何表情，但眼睛下面有很深的黑眼圈，嘴唇上有干裂的皮。

他看着林锐放下电话，等了一会儿才开口。“他们怎么说？”

林锐把卫星电话推到他面前。“他们不来。他们让你去巴马科。不是一个人，可以带一个护卫小组。

你去巴马科，参加听证会。把你知道的，都告诉他们。他们会听，会记，会判断。”

小科洛尔看着那部电话，没有拿起来。“巴马科。政府军的地盘。他们的总部。他们的法庭。他们的监狱。我去了，还能回来吗？”

林锐看着他。“能。只要你说的都是真的。只要你能证明那些桶不是你的。只要你能证明法国人不是你杀的。你能，你就能回来。你不能，你就回不来。”

小科洛尔把目光从电话上移开，看着林锐的眼睛。“如果我不能呢？”

林锐把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。“那你就留在那里。留在巴马科，留在政府军的手里，留在他们的监狱里。

你不会死，但你会永远出不来。他们会把你关在笼子里，关到你老，关到你死，关到所有人都忘记你。”

小科洛尔的手指在膝盖上微微握紧了。“还有别的选择吗？”

林锐看着他。“没有。你去，还有机会。不去，就没有机会了。他们会来抓你。不是来请你，是来抓你。

你会被绑着带走，会被塞进装甲车，会被送到巴马科。到了那里，你连说话的机会都没有。他们会直接把你关进笼子里。

你去，至少还能说话。说了，也许能活。”

门被推开了，阿卜杜拉耶走进来。他站在