指尖下慢慢地、一寸一寸地升温。

他走出那栋混凝土建筑的门，走进晨光里。太阳已经升起来了，金色的光铺满了整个谷地，把每一道沙丘的脊线都镀上了一层耀眼的、像熔金一样的颜色。他站在那里，看着远处的沙梁，看了大概五秒。

他翻过那道沙梁，走回了将岸和O2小队身边。

将岸看着他，看了三秒。

“布伦森呢？”

林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。这一次，只有子弹。没有信封。那枚子弹还和他的体温一样。

“死了。”

将岸沉默了几秒。他的右眼在墨镜后面看着林锐，左眼看着别的什么。

“你杀了他？”

“我杀了他。”

伊萨从后面走过来，站在林锐面前。黑色的眼睛里有光，不是仇恨，不是快意，是一种更安静的、更沉稳的、像是在说“终于结束了”的、不需要任何修饰的光。

“布伦森死了？”伊萨问。

“死了。”

伊萨看着他，看了很久。他把AK背在身后，跪在沙地上，额头贴地。他的嘴唇在快速动着，说着图阿雷格语。

声音很低，很快，像是一条在地下流淌的暗河。他在祈祷。在向他死去的头领祈祷。在向夫人祈祷。

在向那些等了两年的人祈祷。告诉他们——布伦森死了。你们的仇报了。

他站起来，看着林锐。“谢谢你。”

林锐没有回答。他转过身，向皮卡走去。将岸跟在后面。O2小队的六个人跟在将岸后面。伊萨跟在O2小队后面。穆萨跟在他后面。那十几个人跟在穆萨后面。

五辆皮卡调头，向南驶去。车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。林锐坐在第二辆车的副驾驶座上，把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。还有另一个信封，薄薄的，边角很整齐。

他把信封从口袋里掏出来。信封是白色的，封口用胶水粘着，没有写任何字。他把信封翻过来，背面也没有字。他撕开封口，抽出里面的纸。纸上只有一行字，用手写的，字迹很潦草，是阿拉丁的笔迹。

“米歇尔不在非洲。”

林锐看着那行字，看了很久。他把纸折好，放回信封里，把信封放回口袋。和那枚子弹放在一起。

“伊萨。”

“嗯。”

“回廷扎瓦滕。接夫人。回拉各斯。还有很多事要做。”

伊萨从后视镜里看了他一眼。黑色的眼睛里没有疑问，没有犹豫，只有一种更安静的、更沉稳的、像