，女人，孩子。他们站在巷子里，站在门口，站在骆驼圈旁边。

他们看着她。他们的眼睛是深棕色的，很亮，像一颗颗被打磨过的黑曜石。

他们似乎是在祷告。

她睁开眼睛。

窗外，沙漠还在流淌着。沙丘的脊线在橘红色的阳光下像一把把被烧红的刀锋。车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。

她把皮箱从膝盖上拿下来，放在脚边。然后她靠在椅背上，闭上眼睛。

右眼闭上了，左眼也闭上了。

在黑暗中，她听到了引擎的声音，听到了轮胎碾过沙地的声音，听到了风从车窗缝隙里钻进来的声音。

那些声音在告诉她——你还活着。你还没有死。你还可以回家。但不是今天。今天，你在路上。你在去拉各斯的路上。你在去三叉戟的路上。你在去讨债的路上。

她睁开眼睛。

“林锐。”

林锐从副驾驶座上转过头，看着她。那双黑得像炭的眼睛在车厢的阴影里像两块被埋在沙子里的、正在等待被挖出来的石头。

“嗯。”

“你的公司有多少人？”

“大概五千。”

“多少雇佣兵？”

“记录在册的，大概两千。”

“多少分析师？”

“三十。”

“多少后勤？”

“这些恐怕很难计算，我们有另一个独立的公司。”

“多少行政？一百五十人？”

林锐看着她。“你怎么似乎知道这些？”

夫人的嘴角翘了起来。那是一个笑容。不是那种在村口时的、笨拙的、生涩的笑容。是一个真正的、成熟的、自信的、像是在说“我知道很多事情”的笑容。

“我查过。”她说。“在你们来之前。我用那台老旧的笔记本电脑，用那条慢得像蜗牛一样的卫星网络，用了三个小时，查了三叉戟的公开资料。

财务报表，合同公告，新闻稿，招聘信息，员工领英主页。我把所有的信息拼在一起，画了一张三叉戟的组织结构图。”

她把手伸进口袋里，掏出那个屏幕碎裂的卫星电话，举到林锐面前。屏幕上是一张照片——一张手绘的组织结构图，用圆珠笔画在一张皱巴巴的纸上。

最上面是“林锐”，下面是“将岸”，再下面是“林肯”、“O2小队”、“情报组”、“后勤组”、“行政组”、“法务组”。每一个名字旁边都有数字——人数，预算，合同金额。

“你做了功课，调查我们。”林锐说。

夫人把电话放回口袋里。

“我确实是做了