格人据点被摧毁了。十七个人死了。男人，女人，孩子。

不是O2小队杀的。是马里政府军杀的。但那些目标坐标是O2小队提供的。那些无人机侦察画面是O2小队拍的。那些撤退路线分析是O2小队做的。在那些图阿雷格人眼里，三叉戟和马里政府军没有区别。都是敌人。都手上沾着他们亲人的血。

林锐睁开眼睛。

“廷扎瓦滕。”他把那个名字又说了一遍。声音很轻，轻到只有他自己能听到。

将岸看着他。墨镜后面的眼睛在墨镜后面，看不到表情。但他的嘴唇微微动了一下——不是计算，不是犹豫，是一种更复杂的、更难以描述的东西。

“老大，那是图阿雷格人的部落，那里的人不会欢迎我们。”

林锐没有回答。他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他没有把它拿出来。他只是摸着它。感受着它在口袋里的存在。

“我知道。”他说。

车子继续向南行驶。

沙漠在窗外流淌着。太阳已经升到了头顶，光线从金色变成了白色，把整个沙漠照得像一个巨大的、发光的烤箱。沙丘的脊线上，空气在扭曲着，像有人在天空中撑开了一张透明的、正在燃烧的网。

林肯把车速提到了九十八公里每小时。引擎的声音变得更大了，但车厢里还是安静的。只有呼吸声。三个人的呼吸声——林锐的，将岸的，林肯的。

将岸靠在椅背上，闭着眼睛。他的手放在电脑上，手指搭在键盘的边缘。他没有睡着——他只是在思考。在计算。在权衡每一个可能的选项，每一个可能的后果，每一个可能的活路。

林肯握着方向盘，眼睛盯着前方的路。他的右腿踩在油门上，左腿在刹车踏板上方悬着，随时准备在需要的时候踩下去。他的锅盖头在阳光下闪着青灰色的光，鬓角的白茬在汗水的作用下贴在头皮上。

林锐看着前方的路。他的脸上没有任何表情。但他的脑子里在翻涌着——不是恐惧，不是愤怒，是一种更古老的、更沉重的、像是一个人在沙漠里走了太久、终于看到了远处的灯火、但那灯火下面埋着刀子时才会有的、从骨头里渗出来的寒意。

廷扎瓦滕。六十公里。三百个人。一口井。一台柴油发电机。和一个血债累累的账本。

他闭上眼睛。在黑暗中，他看到了那些红色的标记点。看到了那行手写的字——日期，时间，行动代号，伤亡人数。十七。