清晨，天边刚泛起鱼肚白，任世平就背着那台崭新的补鞋机出了门。

补鞋机有些沉重，压得他肩膀微微下沉，可他的眼神里却满是坚定与期待。

他沿着蜿蜒的小路，穿梭在一个个村庄之间，脚下的布鞋踩在泥土路上，发出“沙沙”的声响。

每到一个村子，任世平就会找个显眼的地方，放下补鞋机。

他挺直腰板，双手在身前搓了搓，然后扯着嗓子喊道：“补鞋啦，补鞋！”声音在村子里回荡，惊起了几只觅食的麻雀。

起初，几乎没有人理会他。

村民们路过时，只是匆匆瞥一眼，便又自顾自地赶路。

任世平站在原地，脸上有些尴尬，手指不自觉地揪着衣角。

他看着空荡荡的补鞋摊，心里有些失落，可还是咬咬牙，继续吆喝着。

就这样过了好几天，依旧没有生意。

任世平坐在补鞋机前，望着远方，眉头紧锁，眼神中满是迷茫。

他开始怀疑自己的选择是否正确，手也不自觉地在补鞋机上轻轻摩挲，像是在寻找一丝慰藉。

直到有一天，一位老奶奶路过，停下了脚步。

她从兜里掏出一双破旧的布鞋，问道：“小伙子，这鞋能补不？”

任世平连忙站起身，接过鞋子，激动地说：“能，能补！您放心！”

他的声音因为兴奋而微微颤抖。

从那以后，任世平渐渐有了些生意。

他越发熟练地操作着补鞋机，“哒哒哒”的声音在村子里回响。

每当有顾客光顾，他都会露出灿烂的笑容，热情地招呼着，眼神里满是专注与认真。

晌午，日头高悬，任世平背着补鞋机，沿着乡间小路前往小姑家。

阳光炽热，晒得他额头满是汗珠，他抬手随意抹了一把，脚下的步伐却没有丝毫停歇。

任世平挑起那口褪色的木制工具箱时，晨光正斜斜地切过巷口。

箱角磕碰在青石板路上，发出闷钝的“咔嗒”声，像某种老旧的钟表在报时。

他低头看了看箱面上斑驳的油漆，露出底下被虫蛀出细孔的杉木板——这箱子比他岁数还大，是他爷爷当年走街串巷时的家伙什。

箱绳勒进他肩胛骨的凹陷处，磨得皮肉发烫，但他不敢换肩，怕吆喝声断了，村里人听不见。

村寨的土路扬起细尘，粘在他塑料凉鞋的底纹里。

鞋是镇上地摊买的便宜货，鞋帮早已开裂，露出缝补过的袜线。

任世平攥着扁担两端，掌心沁出一层薄汗。

吆喝声卡在喉咙口，总不如从前那些老匠人响亮