沾着今天早上揉面时溅上去的面粉渍，旅行袋就靠在矮桌旁边，大般若长光在里面安静地等待着。

他已经有好几十年没有握过那把刀了，手掌上当年握刀留下的老茧早已被擀面杖磨成了更柔软的形状，但此刻那股从血脉深处翻涌上来的力量正在告诉他。

你还是那个影皇，你从来没有变过。

你把刀藏进旅行袋，把姓氏埋进灰烬，把所有的锋芒全部收进一碗又一碗豚骨拉面里。

但现在你的孩子被人追杀，你的女儿差点被子弹爆头，你的儿子每天带着刀在城市暗处和死侍搏杀。

你还在等什么？

等你的孙子也被人挂在银杏树上吗？