王昆放下缺口的碗。那锅乱炖难吃得要命，但总算把胃里那股酸水压了下去。

他坐在破桌旁。手指敲着桌面，一下，一下。

乱世，人命如草。

去关东，得有路子。招兵买马，得有个名头。占山为王，更得有压得住场子的手段。

主要之前都在现代社会混，一下子给整前现代，王昆有点不适应。

正盘算着。

后脑勺传来一阵钻心的痒。不是皮肉痒，像是顺着头皮往骨头缝里钻。

他下意识地抬手，往后脑勺抓去。

触手没摸到头发，摸到了一把粗糙油腻的东西。

顺着往下捋，一根又细又长的辫子，像条死蛇顺着脊沟一直吊到后腰。

王昆的手停住了。

他扭过头，看了一眼肩上的那绺油腻的毛发。

活了三辈子，差点忘了。

现在是1904年，光绪三十年。满清还没死透，这地界还是大清的江山。

他嫌恶地把那根辫子扯到胸前。

半秃的前额，头皮上覆着一层经年累月的灰泥。

后脑勺这根鼠尾辫，散发着一股子头油的酸臭味。

“艹。”

王昆骂了一句。

头皮痒得更厉害了，那感觉就像是这根辫子勒住了脑血管。

“再不剪，感觉要长猪脑子了。”

他没半点顾忌。

这玩意儿太碍事。打架碍事，开枪碍事，看着更恶心。

留着这玩意儿去当军阀？去当山大王？不够寒碜的。

剪。

王昆推开门，迎着风雪走了出去。

朱家峪不大。沿着坑洼不平的土路，凭着记忆他溜达向村头。

村里死气沉沉。连年大旱，地里颗粒无收。

加上朝廷的苛捐杂税，碰见的人个个面黄肌瘦，颧骨高耸，眼神木讷得像是在等死。

没人搭理他。

走到村头一棵枯死的老榆树下。

有个搭着破布篷的挑子。挑子一头挂着个小火炉，一头是个破木箱。

村里唯一的剃头匠老李头，正揣着手蹲在避风的角落，冻得缩成一团，鼻涕流过河了也没空擦。

他今天出去晃荡了一天，也没个生意。

生意惨淡。饭都吃不上，谁有闲钱剃头。

只有前额的头发实在长得太长，怕被官府的狗腿子揪住罚款，村民们才咬牙花两文钱，来刮一刮。

听见脚步声，老李头浑浊的眼睛亮了一下。

他赶紧站起身，拿起搭在肩上的破毛巾，掸了掸那张破木椅上的雪，堆起满脸褶子的笑。

“哟，昆子！今儿发财了