温年饿了，她躺在沙发上，陷在里面，又热又饿，导致她犯困。

房间里只剩管道低微的嗡鸣，还有她自己平缓的呼吸。

敲门声就是这时候响的，短促一声，随即安静。

温年从沙发下来，蹭到门后，耳朵贴上去。

走廊里没有脚步，她犹豫了三秒，拧开了门把手。

门口地上躺着一个木盒子。

方方正正，边角被磨得温润。

她拎起来，手掌碰到把手，热的，还带着人的体温。

送饭的人跑得急，估计有事情要忙。

关上门，盒子搁在梳妆台上，掀开盖子。

煎牛肉的焦香先扑过来，边缘微卷，油光还泛着热气。

旁边是烤土豆，皮皱皱的，裂开一道口子，露出里面金黄绵软的瓤。

温年爱吃。

她叉起一块土豆，吹了两下才塞进嘴里。

面面的，沙沙的，带着炭火和奶油的余味。

她眯起眼睛，嘴角不自觉翘起来。

歌剧院的伙食，这么好的吗？

她又咬了一口牛肉，汁水在齿间爆开。

然后门“哐”地一声被推开，门把手撞在墙上弹了两下。

“托瓦内特带着外人进来了，剧院规定不允许带…”

来人刹住了话头。

温年嘴里还在嚼着饭，扭头看过去。

门口站着一个穿舞裙的姑娘，红色的练功裙，裙摆上的银色亮片在灯下一闪一闪的，晃得人眼晕。

她旁边站着一个八字胡的中年男人，西装扣子吃力地绷着，勉强兜住那个圆滚滚的肚子。

他目光直直的看着温年。

像是在掂量，是估价，是猪肉铺里挑五花肉的神情。

“经理，”布兰奇的声音尖起来，带着一种锐利，“他还偷吃您的饭。”

温年站起来。

椅子腿在地板上刮出短促的刺响。

“我没有偷吃。”

不想给姐姐添麻烦的温年又补充了一句。

“我进来登记过了，时间还没到，稍等我就会走。”

布兰奇惊讶，像是没料到她敢回嘴。

经理德比恩偏过头，目光从温年脸上移回饭盒，又从饭盒移回来。

然后他突然笑了，那个笑容像在猪肉铺里相中一块最好的五花肉，肥瘦相间，纹路漂亮。

“布兰奇，”他语气平平，带着不容置疑压在布兰奇肩头。

“这是客人。注意你说话的态度。”

布兰奇瞪圆了眼睛看着经理。

她当然记得，不允许带外人进剧院，是经理亲手定的规矩。

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