了起来。

但他没有停。

脚步甚至没有乱半分。

胸口的道袍马甲微微发热，太极图纹在布料下面无声转动，帮他将那股阴冷隔绝在了体外。

他端着托盘，稳稳地走过了那道生死线。

踏上对面铁匠铺的台阶。

“王叔，开门，送饭了。”

铁皮门从里面被拉开一条缝。

王老板满是汗渍的脸从缝隙里露出来。

他的目光越过苏文的肩膀，看了一眼门外那两个灰色的身影。

“那两个玩意儿…还不走？”

“还在。”

苏文将托盘从缝隙里递进去。

“老板让您吃口热的，歇歇胳膊。”

王老板接过托盘，手指在碗沿上蹭了两下，感受着瓷碗传来的温度。

“嗬，还是热的。”

他将门缝开大了一些，端着碗蹲在门框边上。

一手拿着馒头掰成两半，一手端着碗呼呼地喝汤。

“王叔。”

苏文站在门口，压低声音。

“老板说让您歇着，别一直打了。”

“歇什么歇。”

王老板嚼着馒头，含糊不清地说。

“就那么俩破玩意儿戳在门口，我要是停了锤子，阵脚就没人压了。”

他低头看了看自己的手。

手心里有好几个因为连续锤打而磨出来的血泡，有的已经破了，渗着透明的组织液。

“不过…”

他咬了一口馒头，目光再次越过苏文的肩膀，看着巷子那头灰蒙蒙的雾。

“小苏，你说…那两个东西到底要等啥？”

苏文抿了抿嘴。

“不知道。”

“老板说…后面可能还有更大的。”

王老板嚼馒头的动作停了一下。

他看了看手里那半个被咬掉一角的白馒头。

又看了看碗里已经见底的汤。

“更大的…”

他将最后一口馒头塞进嘴里，用力咀嚼了两下，咽了下去。

然后他站起身，把空碗和空盘子放在门框上。

“那就更不能歇了。”

他转身走回铺子的深处。

风箱的声音重新响了起来。

炉火在黑暗中跳动，映照着铁匠宽厚的脊背。

“当——！”

锤声落下。

沉实，坚定。

在这条空无一人的老巷子里，和那盏长明灯一样。

一直响着。