沈明远没有动，他的饭盒盖子还掀着，红烧肉的油已经凝了一层白膜，青菜蔫了，米饭硬了，一粒一粒地粘在铝皮上，他盯着那盒饭看了许久，把筷子搁在盒盖上。

“不吃了。”

小陈的动作顿了一下，低头看了一眼那盒几乎没动过的饭。

他的嘴动了一下，把那句“多浪费”压成气音。

饭盒摞好，筷子拢齐，端着托盘往餐车走。

走出几步，又停下来，回头看了一眼。

沈明远坐在那里，阳光从车窗照进来，落在他脸上，把他半边脸照得发亮，另半边藏在阴影里。

眼睛盯着窗外，盯着那片正在往后退的田野，看着那些在田埂上走的人、在路边跑的孩子、在村舍烟囱上飘的炊烟。

那些人在笑，那些孩子在跑。

他看着它们，看了很久。

不知道是在看那些风景，还是在透过那些风景看别的什么。