赋税？”

孙文清语塞。

是的，反对什么？

朝廷催缴赋税，天经地义。拖欠赋税，于理不合，于法不容。

谁敢上书反对，谁就是在说“我不想交税”，谁就是在说“我欠朝廷的钱不想还”。

这种话，谁敢写进奏章里？

谁敢在朝堂上说出来？

没有人敢。

“他们不敢。”林遂的声音里带着一种笃定的、不容置疑的力量，“因为皇帝手里有刀，因为朝廷有法度，因为江南士绅的九族，不比刘健、谢迁、李东阳的九族多一根骨头。”

孙文清低下头，沉默了很久。

签押房里安静了下来，只有炭盆里炭火的噼啪声，和窗外偶尔传来的更夫的梆子声。

天色已经完全暗了下来，窗外的暮色从灰白变成了深蓝，又从深蓝变成了墨黑。

远处的街巷里，星星点点地亮起了灯火，像是一颗颗落在地上的星星。

孙文清抬起头来，看着林遂。他的目光里有一种说不清的东西——是敬佩，是担忧，还是别的什么，没有人说得清。

“大人，”他的声音很轻，轻得像一片羽毛落在水面上，“您想好了吗？这一步走出去，就回不了头了。”

林遂看着他，轻轻笑了一声。

那笑声里，没有欢喜，没有得意，只有一种说不清的东西——是释然，是决绝，还是一种“我已经没有退路了”的清醒。

“本官没有退路。”他说，“三个月，一百多万两银子。本官不收，就是死路一条。本官收，也许还能活着。你说，本官该怎么选？”

孙文清没有再说话。他站起身来，朝林遂行了一礼，然后转身走出了签押房。

他的步伐比来时沉重了许多，靴子踩在青砖地面上，发出沉闷的声响，一下一下，像是在丈量着前路有多难。

签押房里安静了下来。

林遂一个人坐在书案后面，看着面前那份已经看了无数遍的邸报。

邸报上的字在烛光中微微晃动，像是活了过来，在纸面上游动。

他伸出手，将邸报折好，塞进抽屉里，然后靠在椅背上，闭上了眼睛。

而除了他之外，天下各地收到邸报的地方官员，也是全部被逼上了两难之地。

但是绝大多数的地方官员在地方士绅与自己的官职之间，还是选择了自己的官职。