十八分钟。

皇马已经没有心气了。

他们的进攻频率明显下降，中场的调度也开始频频出错。

三比一的比分，配上现场这种月亮高悬、琵琶声回荡的诡异氛围，皇马的球员们，彻底不会踢球了。

补时三分钟。

终场哨响。

3:1。

新东国，赢了。

他们是世俱杯冠军。

马禄昌的大脑宕机了两秒。

然后他把拂尘往天上一扔，整个人弹了起来，朝着场内就冲了过去。

太监服的下摆被他自己踩了一脚，一个趔趄差点摔在草皮上。

他根本不管。

边跑边喊。

“赢了！他妈的赢了——”

那把拂尘，孤零零落在了替补席的椅子上。

没人去捡。

场上的球员已经抱成一团。

张大山被压在最底下，李铁柱骑在最上面，郑强一个快四十岁的大老爷们儿，趴在人堆边上，肩膀一耸一耸的抖着。

四万人齐声狂吼。

球场四周的月亮，依旧明亮。

看台上，那个属于陈烨的空座位旁边，几个国际足联的高管面面相觑。

他们从头到尾，都没搞明白陈烨到底去了哪里。

直到庆祝结束，球员们互相搀扶着，走向球员通道。

通道入口的阴影里，靠着墙站着一个人。

黑T恤，牛仔裤，手里捏着一罐没开封的可乐。

陈烨看着这群哭得跟二百斤的孩子似的糙汉子朝自己走来，把可乐递给了走在最前面的张大山。

“行了。”

“回去洗澡。”

张大山接过可乐，鼻子一酸，话都说不出来。

他想说点什么。

谢谢也好，牛逼也好。

但喉咙堵得慌，一个字都发不出来。

陈烨拍了拍他的肩膀，没再多说，转身先走了。

身后，马禄昌的嚎叫声远远飘了过来。

“司长——您等等——下一期节目咱们拍什么——”

陈烨没有回头。

他掏出手机，看了一眼。

国内，钱明静发来一条消息。

【回来述职。】