那股温热只存在了一个呼吸。

短得像错觉。

可石猴的整个身体都在回应它。

胸口的赤金色光点比之前任何时候都跳得有力，一下，一下，像是在回敬什么人的呼唤。

石猴把手掌按在自己胸膛上。

那里面有东西活过来了。

不是什么大道法则，不是什么神通本源。

是一种更原始、更粗暴的东西。

是“被人记着”的感觉。

那个坐在破桌子后面的人。

那杯从来没热过的茶。

他在等。

不知道等了多久。

但他还在等。

石猴攥紧了拳头，指节嘎巴响。

他没有再流泪，也没有再颤抖。

他只是死盯着自己胸口那个跳动的光点，盯得眼珠子都酸了也不眨一下。

黑暗动了。

不是缓缓流动，是剧烈的震荡。

像是某种运转了极久的东西被突然打断了节奏。

那个声音回来了。

但语气变了。

之前的温柔没了。

之前的耐心也没了。

取而代之的，是一层薄薄的、压不住的恼怒。

“你在执着什么？”

声音从四面八方挤过来，像是被人扼住了喉咙再硬挤出来的。

“一个连自己都保不住的失败者？”

“他被困在一个比你更深的牢笼里。”

“永世不得翻身。”

“你找到他又如何？”

“你救得了他吗？”

石猴没吭声。

不是被说动了。

是他根本不想搭理这个东西了。

跟它讲道理？

讲个屁。

他低下头，盯着自己的胸口。

光点在跳。

弱，但稳。

一下。

一下。

又一下。

像一首歌。

一首他听过但想不起名字的歌。

节奏很慢，很老，老到像是从这片天地还没成型的时候就存在了。

石猴的嘴角咧开了一个弧度。

不是笑。

是一种“你说你的，老子不听”的蛮横。

声音不再响了。

它放弃解释了。

或者说，它换了一种手段。

黑暗开始变形。

不是之前那种猛然被塞进画面的生硬感。

是慢慢的，一点一点的，像墨汁在清水里化开。

线条从虚无中浮现。

先是一面墙。

灰白的，有些斑驳的泥墙。

然后是一张桌子。

旧。

木头发黄发黑了，桌面上有好多圈点的水渍，全是杯底留下的痕迹。

一把椅子。

靠背歪了，椅子腿不平，有一条比其他三条短了一截。

短的那条底下垫