站在廊道尽头，月光从她身后那扇菱花窗透进来，将她的影子拉得很长。

“您只问了三个问题。”她说。

“够了。”买家峻道。

他走下楼梯，穿过门廊，推开那扇旋转门。

江风扑面而来，带着深秋特有的清冽。他将手伸进衬衫内袋，触到常军仁手写的那张名单。

纸页微潮，是方才奔跑时沁的薄汗。

他站在云顶阁门外，抬头望了一眼二楼的听雨轩。窗帘已被拉严，只透出一圈模糊的暖光。人影绰约，看不清是谁还站着、谁已坐下。

不远处，他的黑色帕萨特静静泊在树影里，风挡上落了薄薄一层夜露。

买家峻拉开车门，坐进驾驶室。

他没有立刻发动引擎，只是望着前方空寂的街道。路灯将香樟的影子投在柏油路上，碎成万千斑驳。

他想起解迎宾的话：一块原石开窗之前，谁也不知道里面是什么。

他又想起另一句话。

那是很多年前，老单位一位退休的老纪检送他的临别赠言：

“家峻啊，干我们这行，一辈子都在开窗。但有些石头，你开一辈子窗，也见不到玉。”

“那还开吗？”他当时问。

老纪检没有正面回答，只是拍了拍他的肩。

此刻，在深秋的江风与路灯下，买家峻忽然懂了。

不是每一块石头都有玉。

但你切开它，本身就是答案。

他发动引擎，车灯刺破前方的夜色。

后视镜里，云顶阁的宫灯还在轻轻旋转，达摩渡江的木雕还在条案上静立，池中的红鲤大约已经沉入水底，只待明日有人投下新茶。

买家峻收回视线，将车驶入归途。

这一夜，沪杭新城无人入眠。

（本章完）