八十，从八十降到六十，从六十降到四十。他把车灯打开，橘黄色的光柱在沙地上投下两道长长的、像手指一样的光。

“到了。”伊萨说。

前方有一片棕榈树。不是很多，是几棵。三棵，也许四棵。在暮色中像几个黑色的、沉默的、低着头的人。

棕榈树的下面有一口井，井口用石头砌成的，石头上长满了青苔——在沙漠里，青苔是最珍贵的东西。它告诉你——这里有水。很深的水。很凉的水。很甜的水。

井旁边停着三辆皮卡。不是新的，是很旧的，车身上满是刮痕和凹痕，挡风玻璃上有裂缝，轮胎的纹路已经磨平了，但引擎还活着。

林锐能听到引擎的声音——很低，很粗，像三只在黑暗中喘息的、疲惫的、但还活着的野兽。

皮卡旁边站着几个人。不是很多，是十几个。都穿着长袍，都端着AK，都戴着深色的墨镜——在晚上戴墨镜。他们的脸上没有表情，但他们的眼睛在墨镜后面看着林锐的车，看着车灯，看着车辙印，看着车里的每一个人。

伊萨把车停下来，关掉引擎。他推开车门，走下来。那十几个人看到他，都放下了枪。其中一个人走过来，大约五十岁，脸上有很深的皱纹，被太阳晒成了深褐色。

他的眼睛是黑色的，很亮，像两颗被打磨过的黑曜石。他的右手上有一道旧伤疤，从虎口延伸到手腕，像一条被刻在皮肤上的、弯曲的蛇。

“伊萨。”那个人说。

“穆罕默德。”伊萨说。

两个人拥抱了一下。不是那种礼节性的、只是拍一拍肩膀的拥抱，是一个人在沙漠里走了很久、终于见到了另一个人时，才会有的、从骨头里长出来的、用力的、沉默的拥抱。

穆罕默德松开伊萨，看着林锐。那双黑色的眼睛在林锐的脸上停了一下，在他的战术服上停了一下，在他的腰间的格洛克17上停了一下，在他口袋上那枚子弹的轮廓上停了一下。

“你就是瑞克。”穆罕默德说。不是疑问，是陈述。

林锐看着他。“我就是瑞克。”

穆罕默德伸出手。林锐握住他的手。那只手很粗糙，很有力，像一块被太阳晒过的石头。

“你帮夫人杀了阿扎姆。你帮我们报了仇。你救了我们的人。你一个人——吓跑了秘社的追兵。你的名字，在沙漠里，已经是传奇了。”

林锐看着他。“我不是传奇。我是一个欠了债要还的人。”

穆罕默德看着他，看了大概三秒