渗出来，顺着鼻梁往下流，流过鼻翼，停在嘴唇上方。他没有擦。他让那滴汗停在那里，感受着它在皮肤上蒸发时带走的那一点点温度。

林锐站在大厅入口的内侧，靠着钢板墙壁，一动不动。他的右肩贴着墙壁，左肩对着大厅的方向，格洛克17端在齐胸的高度，枪口指向地面。

他的眼睛在扫视着大厅的每一个角落——物资堆之间的通道，车辆停放区的阴影，那排钢板隔间的门缝，铁丝网围栏后面的弹药箱。他在找一个人。

不是那些站在地图桌旁边的人，不是那些蹲在地上的人，不是那个坐在木箱上喝茶的人。他在找那个不在这里的人。

那个设计了这个陷阱的人。那个知道他们会来的人。那个此刻可能正在某个他看不到的地方、通过某个他看不到的屏幕、看着他的人。

大厅里，地图桌旁边，有人在说话。声音很低，但在空旷的大厅里产生了回声，被钢板墙壁反射回来，变成一种模糊的、嗡嗡的、像蜜蜂在远处飞行的声音。

林锐听到了几个词——“搜索队”、“南边”、“干河谷”、“可能已经跑远了”。他在心里冷笑了一声。跑远了。

他们以为我们已经跑远了。他们以为我们炸了弹药库就会跑。他们以为我们会沿着来路跑回沙漠里，在开阔地被他们的皮卡追上，被他们的机枪扫成筛子。

他们没有跑。他们走进了陷阱的肚子里。

地图桌旁边的那个人抬起头，看了一眼天花板上的日光灯。他的脸在白色的光线下显得很疲惫——眼睛下面的黑眼圈很深，脸颊的肉松垮垮地垂着，胡茬从下巴上冒出来，灰白色的，像是很久没有刮过。

他大概四十多岁，也许五十岁，看不出年纪。他的眼睛是深棕色的，很亮，但那种亮不是年轻的、有活力的亮，而是一种透支的、快要熄灭的亮。

他的嘴唇很薄，抿成一条线，嘴角往下撇着，像是尝到了一种很苦的东西，咽不下去，也吐不出来。

他穿着一件黑色的战术背心，背心的口袋鼓鼓囊囊的，塞着弹匣、对讲机和几根能量棒。他的腰间挂着一把手枪，格洛克的，和林锐的那把很像。

他的右手搭在枪柄上，拇指在握把的防滑纹路上来回摩擦着，和“幽灵”的动作一模一样——那是一个紧张的习惯，一个在等待什么事情发生的时候用来消耗多余精力的、无意识的小动作。

林锐看着那个人，看了很久。他在判断。那