十公里每小时。

这是无人机的巡航速度。不快，也不慢。刚好够在目标上空盘旋四个小时。四十八枚导弹，四小时的滞空时间。

你们的人——那些在天花板钢梁上的狙击手——他们能坚持四小时吗？在十米高的地方，趴在冰冷的钢梁上，一动不动，四小时？

他们的手指会冻僵。他们的眼睛会流泪。他们的膀胱会胀满。他们能坚持四小时吗？也许能。也许不能。

但我不会给他们四小时。我只需要给他们两秒。零点八马赫的导弹飞行的两秒。”

他把手指从屏幕上移开，垂在身侧。

“这些东西——不是我能伪造的。这是无人机数据链的实时回传。

除非你能黑进中国军用卫星的加密信道，否则你看到的每一行数字都是真的。”

他看着汤普森的眼睛。

“你需要验证吗？我可以给你三十秒。你可以打电话给你的卫星分析师，让他确认这些坐标的真实性。三十秒够吗？还是你需要更长时间？”

汤普森没有说话。

他的右手从西装内侧的口袋里抽出来了。不是拿出了手机，是空手抽出来的。

手指在微微发抖——不是恐惧，是一种更复杂的、更难以控制的、像是肌肉在不自觉地收缩的、本能的反应。

他的左手从身侧抬起来了，放在胸前，手指按在领带结上。

那是一个安慰自己的动作——像是在确认自己还穿着西装，还打着领带，还是一个CIA的高级情报官，还是一个人物，不是一个在沙漠深处被一架无人机吓破了胆的可怜虫。

但他的领带结没有给他安慰。他的手指按在领带上，感觉到的不是丝绸的光滑，是汗水的潮湿。领带被汗水浸湿了，贴在衬衫上，像一条被水泡过的蛇。

将岸看着他。等了他大概五秒。

五秒里，大厅里的空气像是在缓慢地凝固。不是那种突然的、剧烈的冻结，是一种缓慢的、从边缘向中心扩散的、像冬天的湖面结冰一样的过程。

最先凝固的是门口——那扇半开的铁皮门后面，走廊里的空气已经变成了固体，没有人能从那里出去。

然后是墙壁——钢板墙壁上的空气变成了玻璃，透明的，坚硬的，一碰就碎。然后是天花板——日光灯的光线被凝固在了空气中，变成了一条条白色的、像冰柱一样的光带。

然后是地面——水泥地面上的空气变成了冰，站在上面的人能感觉到脚底传来的、刺骨的寒意。

最后凝固的是人心。汤普