“夫人。”林锐说。他的法语没有她好。有口音，有语法错误，但每一个字都很清楚。

她看着他，看了大概五秒。那双浅棕色的眼睛在他的脸上移动着，从左到右，从上到下。她在看他有没有受伤。

在看他的眼睛。在看他的眼睛里有没有那种光——那种在战场上待了十六年的人才会有的、在绝境中看到活路时才会有的、微弱的、几乎听不到的、但永远不会熄灭的光。

“你受伤了。”她说。

林锐低头看了一眼自己的左臂。战术服的袖子上有一道口子，是被铁丝网划开的，刀刃在皮肤上留下了一道浅浅的、已经开始结痂的伤口。血迹在袖子上洇开了一小片暗红色的、已经干透了的印记。

他没有感觉到那道伤口。他甚至不记得是什么时候划的。也许是爬铁丝网的时候，也许是滑下岸壁的时候，也许是在那间大厅里，被什么东西划的。他不记得了。

“不严重。”他说。

夫人的嘴角动了一下。不是笑容，是一种更轻的、更放松的、像是在说“我见过比你更重的伤”时才会有的、嘴角肌肉不由自主地做出的一个动作。

她把手从头巾上放下来，垂在身侧。她的手指很长，指甲涂着淡粉色的指甲油，在阳光下闪着微弱的光。

“你来廷扎瓦滕做什么？”她问。

林锐看着她。那双黑得像炭的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来。

不是希望——林锐从来不相信希望。不是信任——林锐只相信已经发生的事情。

是一种更原始的、更古老的东西。一个在战场上待了十六年的人，在面对一个他曾经合作过、但不知道还能不能信任的人时，才会有的那种光。

“我们需要帮助。”林锐说。

夫人的眼睛亮了一下。不是惊讶，是好奇。是一种更安静的、更沉稳的、像是在说“终于等到你开口了”时才会有的、从瞳孔深处慢慢浮上来的光。

“什么帮助？”

“水。燃料。掩护。三个小时。然后我们走。”

夫人看着他。那双浅棕色的眼睛在他的脸上移动着，从他的眼睛到他的伤疤，从他的伤疤到他的鬓角，从他的鬓角到他的脖子。

她在读他。在读他的脸，读他的眼神，读他的肢体语言。在读他是不是在说谎。

“你们有追兵。”她说。不是疑问，是陈述。

“有。”

“谁？”

“秘社。”

夫人的手从身侧抬起来了。不是去摸腰间的折叠刀，是去摸脖子上的