翘起来的时候像一把被折叠起来的刀。

“林锐。”他说。

英语。美国口音。

声音不高，不低，没有任何情绪。

像是在念一个名字，一个他从文件上读到的、从报告里听说的、从别人嘴里重复了无数遍的、但从来没有真正见过的人的名字。

布伦森退后了一步。

不是退缩，是让出空间。

他把手从裤袋里抽出来，垂在身侧，身体微微侧了一下，让那个穿西装的人站到了他和林锐之间的位置。

他的脸上没有表情，但他的眼睛里有光——那种光不是刚才的燃烧，不是信仰，不是希望，是一种更安静的、更稳妥的、像是在做一件已经做过很多次、从未失手过的事情时的从容。

那个穿西装的人向前走了一步。

皮鞋踩在水泥地面上，发出一个清脆的、干燥的声音，在大厅里回荡着，被钢板墙壁反射回来，变成一种有金属质感的、像硬币掉在地上的回响。

“你可以叫我——”他停顿了一下，把右手从身侧抬起来，伸到面前，用食指和中指捏住领带结，轻轻向上推了一下，让领带和衬衫领口之间多出几毫米的间隙。

“汤普森。CIA非洲司，萨赫勒事务办公室。”

他从西装内侧的口袋里掏出一个证件，黑色的皮面，烫金的徽章，打开，举到林锐面前。

证件上有他的照片——同样的脸，同样的浅蓝色眼睛，同样的没有表情的表情。

照片下面有一行字：“中央情报局，非洲司，高级情报官。”

林锐看着那个证件，看了大概两秒。

然后他把目光从证件上移开，看着汤普森的眼睛。

那双浅蓝色的眼睛在白色的灯光下像两块被磨光了的玻璃，反射着大厅里的一切——物资堆、车辆、弹药箱、地图桌、十五个人、天花板的钢梁、钢梁上的狙击手、布伦森、林锐。

反射着一切，但什么都不停留。

“CIA？”林锐说。

声音不高，不低，没有任何情绪。

但那个问号里有一个东西——不是惊讶，不是怀疑，是一种更冷的、更理性的、像是在推演一个不可能的结果时突然发现那个结果出现了的、某种类似于“原来如此”的东西。

汤普森把证件收起来，放回西装内侧的口袋里。

他的动作很慢，很仔细，像是在放一件很贵重的东西。

然后他把手从口袋上移开，垂在身侧，手指微微张开。

“林锐，”他说，“你是一个聪明人。你应该已经猜到了。”

林锐没