工。”

姜文哲没有说话，只是望着湖面上那些碎雪。

一片一片地落进水里，化成一圈一圈细小的涟漪，推着那些涟漪往岸上涌。

一下，一下，像是有什么东西在水底轻轻地叹气。

伍松童子是在一个落雪的清晨，完成最后一座子阵的修筑。

那是在栖霞山脉后方三千里处，一座不起眼的小山包上。

山包上光秃秃的连棵草都没有，只有一块巨大的青石。

青石上刻满了密密麻麻的阵纹，像是一张被揉皱了的蛛网。

伍松童子坐在轮椅上，被一个年轻弟子推着。

沿着那条崎岖的山路，一步一步地往上走。

他走得很慢，不是因为路难走，是因为他在看。

看那些他亲手设计的阵基，看那些他亲手绘制的阵纹，看那些他亲手调校的灵晶节点。

他看得很仔细，像是一个老农在秋收后的田野上散步。

看那些被割得整整齐齐的稻茬，看那些被码得高高的草垛，看那些被风吹得哗哗响的稻草人。

他的眼睛已经不太好了，看东西总是模模糊糊的像隔着一层水雾。

但他的心里清楚，比谁都清楚。

哪一座阵基是用什么材料建的，哪一道阵纹是用什么手法刻的，哪一个节点是花了多少心思调校的——他都记得。

一万八千年的记忆，像是一本被翻烂了的书。

每一页都卷了边，每一个字都模糊了。

但故事还在，故事里的每一个人，都还在。

“祖师，到了。”

年轻弟子轻声说，停下了轮椅。

伍松童子抬起头，望着面前那块青石。

青石上的阵纹已经刻完了，最后一道纹路还泛着淡淡的灵光。

像是刚被人用手指划过，还带着体温。

他伸出手，枯瘦的手指轻轻抚过那些纹路。

从最外圈到最内圈，从最浅的到最深的，一道一道地摸，像是一个盲人在读一封家书。

“成了。”

他轻声说，声音沙哑得像枯叶被风卷起，又落下。

他收回手，靠在轮椅上，望着远方。

远方是千川湖的方向，被雪雾遮着看不太真切、

只能隐约看到几道金色的光柱从雾中透出来，像是有人在天上点了好几盏灯。

那是玄武御天大阵的主阵基，他花了一千多年的时间一点一点建起来的。

“你知道吗？”

他忽然开口，声音很轻，像是在跟那个年轻弟子说。

又像是在跟自己说：“老头子我啊，这辈子最