来，顺着路慢慢散。

他家的院子在最里头。

院门开着，母亲蹲在水泥地上杀鱼。

旁边塑料盆里还有三四条，鳞片在阳光底下发亮。

“妈。”

母亲抬头，愣了一下，马上又低下去了，手没停，“回来了？”

“嗯。”

“吃饭没有？”

“没呢。”

“锅里还有粥，自己去盛。”

李昂把包放门边，去厨房。

灶台上盖着一碗咸菜，炒的酸豆角，粥在电饭煲里还温着。他盛了一碗，端着出来蹲在母亲旁边吃。

“这鱼哪来的？”

“你赵叔送的，河里打的，说是多了吃不完。”

“挺肥。”

“肥啥，就那样。”

母亲手脚麻利，刮鳞、剖肚、掏腮，一套下来鱼还在盆里蹦了一下。她手一按，继续弄。

“你爸去地里了，下午才回来，”她说，“房子我让隔壁你李叔帮忙修了修，屋顶换了几片瓦，你住东边那间。”

“行。”

“真不走了？”

母亲问这话的时候没抬头，手也没停。

“不走了。”

“那地……你想种什么？”

“还没想好，先看看。”

母亲“嗯”了一声，没再问。

盆里的鱼杀完了，她端起来去水管底下冲，水哗哗响，冲下来的血水顺着水泥地流到院角的排水沟里。

李昂把粥喝完，碗放灶台上，去东屋看。

房间不大，一张木板床，一张桌子，窗户朝东，能看见后山。

床单是新换的，叠得整整齐齐，枕头上有洗衣粉的味道。

他把包打开，东西不多，几件衣服，一本育种学的书，还有一个小笔记本，里面记着这几年他在外面查的一些资料。别的没了。

窗外有鸟叫，叽叽喳喳的，不知道是什么鸟，叫得很欢。

他坐床边听了一会儿，忽然觉得安静。

不是没声音。是有声音，但那些声音不催你。

村里有人喊孩子吃饭，远远的，隔了几条巷子。谁家的鸡叫了一声又停了。风吹过后山的橡胶林，叶子哗啦啦响。

李昂站起来，把书放桌上，打算出去走走。

刚走到院子门口，母亲叫住他。

“晚上想吃什么？”

“随便，你弄啥我吃啥。”

“那我炖鱼头汤。”

“行。”

他出了院门，往村后走。

那条路通往后山，小时候他常走，捡菌子、掏鸟窝、砍柴，闭着眼都知道哪里有个坑、哪里有个弯。

现在路还是那条路，但草深了不少。

两边的地有些荒着，长满了飞机草，有些还种着，苞谷、木薯、辣椒，东一块西一块。

走了