那个从小跟我一起长大、抢走我老公、还要我命的闺蜜。

“你再说一遍。”

我轻声说。

它闭上嘴，不说了。

4、

下午，宋时予从书房出来，手里拿着手机。

“晚晚，我跟那个朋友确认了，他说这只鹦鹉之前的主人是个老太太。”

“老太太嘴碎，可能天天在家说这些字，鸟就学会了。”

“哦。”

我在沙发上翻杂志，没抬头。

“他说过一阵就好了，你多跟它说点好听的，它能学会。”

“好。”

宋时予站了一会儿，又说：

“你别老不理它。你越不理它，它越说那些难听的。你多跟它说说话。”

我放下杂志，看着他。

“老公，你是让我跟一只骂我的鹦鹉聊天？”

“它就是只鸟，”他的语气有点不耐烦了，“它又不懂什么意思。你跟它较什么劲？”

“我没较劲。”

“那你为什么不理它？”

我张了张嘴，又闭上了。

上辈子我也是这样，每一次争执都以我的沉默结束。

因为我爱他，我不想让他不高兴。

我以为只要我忍一忍，一切都会好起来。

结果我忍到死。

“行。”我站起来，“我理它。”

我走到茶几前，蹲下来，跟笼子里的鹦鹉平视。

“琉璃。”

我叫它。

它歪着头看我。

“说点好听的。”

它张开嘴：

“丑。”

“再来。”

“死。”

宋时予在旁边笑了：

“你看，它跟你说话了。”

我没笑。

“你教我几句好听的。”

宋时予走过来，把我拉到一边。

“你这样说：‘琉璃，说你好。’”

他对着笼子，声音温柔得不像话：

“琉璃，你好。”

鹦鹉歪着头，没理他。

“你好。”

他又说了一遍。

“你好。”鹦鹉说。

宋时予笑了：“你看，鹦鹉没问题。”

言下之意是，有问题的是我。

他没再说什么，转身回了书房。

我站在茶几前，看着笼子里的鹦鹉。

它正盯着书房的门，眼睛里有一种东西。

像在等，像在看，像在期盼。

它在等宋时予回来。

因为它身体里的那个灵魂，爱的是他。

上辈子我死了以后，他们俩在一起了。

我蹲下来，轻轻敲了敲笼子。

鹦鹉转过头看我。

“你不用等。”

我轻声说：

“他走了。”

它歪着头，好像在琢磨这句话的