光晕在角落里缓缓凝聚，逐渐勾勒出一道人的轮廓。

马小山似有所感，转过头去。

然后，他整个人僵住了。

那道身影从光晕中走出来。

他约莫三十出头，方脸膛，浓眉，颧骨高耸。

穿一身打满补丁的灰布棉衣，腰间扎着牛皮腰带。

身形瘦削，却站得笔直。

他的眼睛，和马小山一模一样。

马小山的嘴唇在发抖，想说什么却说不出来，下意识的靠近过去。

陈靖岳看着陌生的环境，看着熟悉又陌生的马小山，眼中有些迷茫。

突然，他的脑海中多了一些东西。

马小山这些年经历的一切，像影片一般在他脑中飞速闪过。

那个在村口送他远行的小小身影。

那个跪在灵位前无声哭泣的少年；那个攥紧拳头说要参军的倔强面孔。

那些在战场上流过的血、受过的伤。

还有在悬崖上，那个手臂中弹却咬着牙不肯吭声的年轻战士。

陈靖岳的眼眶红了。

伸出手，轻轻按住马小山的肩膀：“小山，我的儿...”

马小山再也忍不住，一头扎进陈靖岳怀里，肩膀剧烈耸动着，不停抽泣：

“爹...爹...”

他一遍遍喊着，声音闷在陈靖岳胸口，带着压抑了太久的思念。

陈靖岳轻轻揽着他，那只布满老茧的手，一下一下拍着他的背。

“爹在...爹在...”

马小山抬起头，泪眼模糊的看着陈靖岳：

“爹...我想你...每天都想...吃饭想...睡觉想...打仗的时候也想...”

陈靖岳伸手，用指腹轻轻擦去他脸上的泪。

那只手瘦得只剩下皮包骨头，指节粗大，虎口全是老茧。

可落在马小山脸上，却轻如无物。

“小山长大了。”陈靖岳看着他的脸，目光一点一点描摹着他的眉眼。

“比爹都高了。”

马小山握住他的手，贴在自己脸上：“爹，你还记得我小时候吗？”

陈靖岳笑了：“记得。”

“你五岁那年，偷了爹的军帽戴在头上，说长大要跟爹一样打鬼子。”

“你七岁那年，发高烧。”

“烧了三天三夜，爹背着你跑了三十里山路找大夫。”

“你十岁那年，爹教你打枪。”

“你第一次扣扳机，吓得闭眼睛，子弹打飞了，你急得哭。”

马小山听着，眼泪止不住。

“爹走的那年，你十三岁。”

陈靖岳的声音轻了些：“