很大。

大得压过了风声。

大得压过了那嗤嗤的抹脖声。

大得——

压过了这三万人所有的声音。

“你听见了吗？”

祭坛前，已经倒下了三千人。

三千具尸体，横七竖八地躺在雪地里。

血流成河，那河越来越宽，越来越深，已经漫过了所有人的脚踝。

可剩下的人，还在继续。

一个接一个。

不停。

没有人说话。

只有刀抹过脖子的声音。

嗤——

嗤——

嗤——

那声音单调，枯燥，听得人心里发毛。

可那些人不在乎。

他们只是站起来，走过去，跪下，说一句话，然后抹脖子。

像是早就排好的队形。

像是早就写好的剧本。

第一千零一个站起来的人，是个老头。

他头发全白了，脸上的皱纹深得像刀刻的。

背有些驼，走起路来一瘸一拐，左腿好像是旧伤，使不上劲。

他走到呼延灼面前，跪下。

“王上。”他开口，声音苍老，沙哑，像风干的树皮在摩擦，“我叫老图鲁。今年六十七了。打了五十年仗。我这条命，早就该还了。”

呼延灼低头看他。

看着那张苍老的脸。

他张了张嘴。

“图鲁大叔……”

老图鲁笑了。

那笑容很短，一闪就没了。

“王上。”他说，“让我唱个歌吧。”

呼延灼愣了一下。

老图鲁没等他回答。

他站起来，面向那些还跪着的人。

开口。

唱起来。

那歌声苍老，沙哑，像风干的树皮在摩擦。

可那调子，是北蛮最老的调子。

是那些放羊的人，在草原上唱的调子。

“长生天，高高在上——”

他唱。

“草原的儿女，跪在地上——”

那些跪着的人，听见这歌声，都抬起头。

看着老图鲁。

看着这个六十七岁的老头。

有人跟着哼起来。

声音很低，很轻。

可越来越多。

“狼神啊，你看见了吗——”

“你的儿郎，正在回家——”

老图鲁唱完这一句，转身走向祭坛。

他走得很慢。

一步一步。

靴底踩在血里，噗嗤噗嗤响。

走到祭坛前，他停下。

回头，看了一眼那三万人。

看了一眼呼延灼。

然后他笑了。

笑得很轻。

“狼神——”他开口，声音很大，大得压过了风声，“老图鲁来了！”

他举起刀。

一刀抹下去。

血喷出来。

人倒下去。

倒在那些比他年轻的人旁边。

他死了。

可那歌没停。

那些跪着的人，还在唱。

“长生天，高高在上——”

“草